Sommer ’95: ein staubiger Highway in der Wüste New Mexicos, ich rolle Richtung Westen. Über mir, wie ein fetter Pickel am makellos blauen Firmament, ein Hubschrauber mit Cops, die penibel das Einhalten der Höchstgeschwindigkeit überwachen. Eine Büchse Heinecken und dazu diese Musik: Harp, Klavier, Baß, Drums mit Besen. Sehr melancholisch. Und diese Gitarre: fängt verhalten […]
